Типа факт об блогерах

Вечер.

Тумц. Тумц. Дыщ! Дверь подъезда таки подалась.
"Совсем никакой доводчик стал. Хм...А закрывает неплохо. Это что же выходит - он нас только наружу пускать не хочет?". Человек повернулся и пристально вгляделся в дверь.
Цобакен не всматривался никуда. Он бегал вокруг хозяина, вынюхивая странный запах. Пахло странно, как будто кто-то сжег коробку спичек...
Хозяину было не до запахов. Тучи. Гроза. Воздушный змей. Ключ. Мужчина в камзоле, с длинными волосами и высоким лбом. Почему-то перед глазами всплыло число "100".
Но вот и хозяин почувствовал запах. Как будто сотня курсантов отстреляла три сотни патронов. Или школьники взорвали несколько мощных петард.
Цобакен явно занервничал и сразу сделал все свои уличные дела.
"Пошли домой". Хозяин взял цобакена под мышку и понес его к подъезду. Дверь открылась сразу. "Впускает. И то ладно."
Лифт. Этаж. Ключ. Дверь. Цобакен радостно побежал по знакомым комнатам.
Хозяин зашел в ванную комнату. Помыл руки. Ополоснул лицо. Посмотрел в зеркало.

Да. Все он - сюртук, высокий лоб, длинные волосы. Но.

Запах горелых петард становится все сильнее. Музыка. Музыка.

Лицо в зеркале побелело. А усы и мушкетерская бородка появились, как будто они там и были с начала времен. И музыка, заиграла музыка, запел до боли знакомый голос.

"Я должен что-то написать." - подумал хозяин. "Написать много и разного" - подсказал ему цобакен.

И только англичанин, давно убитый фанатиком, пел им: "помни, помни пятое ноября"...