Святослав Евдокимович Хрыкин

 
Сегодня ночью ушел Святослав Евдокимович Хрыкин, последний Великий русский поэт Чернигова, самобытный художник, мемуарист, подвижник русской поэзии, большого энциклопедического ума и широкой истинно русской души Человек. Основатель черниговского поэтического самиздата, уважаемый Учитель не одного поколения одаренных поэтов и литераторов нашего края, человек открывший миру имя одного из самый замечательный поэтов Чернигова Игоря Юркова, искренний друг, прекрасный собеседник…

Вечная память


* * *
Еще сентябрь. И плывущие дни
По-летнему ярки, красивы.
Но лето уже, к сожаленью, свои
Исчерпало время и силы.
И воздух уже по-осеннему свеж,
и солнце встает с запозданьем…
И меньше душе остается надежд
На праздничность новых свиданий.





* * *
Ярким днем со мною и с городом
Лето прощается. Мир обновляется
Дымкой сиреневой, вкрадчивым холодом
Утренних рос… И опять пробуждаются
Прежние страсти, годами смирённые! –
И ежедневно приводят в волнение
Душу, давно и светло утомленную,
Тусклое золото солнца осеннего.



* * *
Мир на прощанье одарив теплом
Роскошнейшим, уходит щедрый август
В минувшее, меня в смятенье бросив:
И понимает разум, что моё
«хочу!» не остановит цикл природы,
Но всё-таки ни как не хочет верить
В прощальность уходящего тепла, -
Вот так же
            не хотим мы расставаться,
с минутой ускользающего счастья,
стремясь хоть на мгновение продлить
своё – уже минорное – блаженство,
прекрасно понимая, что оно
всё - в прошлом,
                            и что мы, при всём желанье,
бессильны дать минуте этой
                                                                вечность…





* * *
Осенний парк. С деревьев облетает
листва. Здесь до сих пор царили тень
и тишина… Ещё совсем недавно
я видел, как (едва ль не каждый день)
кленовую аллею в час зари,
не торопясь, вымеривал шагами
седой, с благообразными чертами
лица, уравновешенный старик.
Я перестал встречать его… -
                                                  Как знать?
Быть может, больше мне его встречать
здесь, на аллее этой, не придется?..

Брожу один, придерживая шаг.
А листья под ногами все шуршат
и ровный свет по их аллее льётся…



* * *
Смиренною птицею падает
к ногам моим лист золотой…
Увы,
               почему-то не радует
меня он своей красотой.
Что я потерял?
Что утратил я? –
                       Бог весть…
                                 Но томиться душа
глухой беспросветной апатией…

… А жизнь,
               между тем,
                                хороша!