Город мечты

Внимание! Стоп! Это город мечты.
Закон от людей охраняют менты.
Зомби-ТВ формирует ваш сон.
Мозг — в Кока-Колу, сердце — в бетон.
Зубы — на полку, фигу — в карман.
Самое время мечтать, некроман.

Скоро приедет Борис Моисеев
радугой cpaть на ликующих геев.
Вряд ли ты в детстве об этом мечтал
с песней про то, как волшебник летал
на вертолёте своём голубом,
радуя всех эскимо и кином.

Вон, гололёдом старик ковыляет.
Ямы, траншеи такси объезжает.
Оба мечтают — таксист и старик, —
чтобы подвесить того за язык,

кто им с экрана чесал без умолку,
что установят на площади ёлку,
чтоб разнородный под ней коллектив
пел про смэрэку, неся позитив
и перегар сквозь народные массы,
что гололёдом скользят мимо кассы.

Вечером в городе гром канонад.
Это, увы, не военный парад.
Так воплощает мечту авангард —
залпом салютов, треском петард.

Тот авангард, что для жизни красивой
располагает внушительной ксивой.

Черни об этом мечтать не пристало.
Пластик из маркета, гниль и бухало
в дряблом желудке — мечтаний предел.
И табачок, чтобы стул не редел.

Тряпка двухцветная в форточке реет.
А батарея зимой еле греет
с ведома смуглого сторожа кассы.
В холод сохранней активное мясо.

Мясу настойчиво тыкают в уши,
в поры, в глаза, что должно оно суши
хавать и в Турции часто бывать,
чтобы соцсети потом заливать
пенным потоком восторженных фоток,
снятых на фоне объедков и шмоток.

Мясо отчаянно лезет из кожи,
в камеру строя утиные рожи,
жаря шашлык из гнилой мертвечины.
Вот они — жизни своей властелины!

Кто-то, мечтая оттяпать страховку,
потную харю трамбует в духовку.
Тот за мечтою в аптеку ползёт.
Этот мечтает, что джип подожжёт.
Кто-то с мечтой о развале державы
ездит бесплатно в тролейбусе ржавом.

Чьи-то мечты про неубранный мусор.
Чьи-то про след от собачьих укусов.
Чьи-то про россыпь шприцов во дворах.
Чьи-то про панику, ужас и страх.

Всё как обычно: пока вы мечтали,
вас незаметно тайком нaeбaли.

Cлезьте с небес, попуститесь, пацантрэ.
Вас не спасут заклинанья и мантры.
Можно твердить бесконечно "халва",
только безвкусными будут слова.

Слово — не дело. Пустые мечты —
делу конец, воплощенью — кранты.

Пусть разотрёт их истории швабра.
Пусть растерзает их зверь чупакабра,
как прошлогодний дырявый гандон.

Так и закончится Армагеддон.


.