молот и молоточек

Жарко в кузне. Скрипят меха, надувая воздуха в огонь: ффу! Ффу! И вспыхивает, гудит огонь, наливается светом ракаленнвя куча угольев, в которых изменяется заготовка. Вначале она вишневеет, затем оранжевеет и наконец начинает сиять белым и сыпать искрами.

Тогда тощие клещи хищно ухватывают раскаленную заготовку, чертят ею в спертом воздухе кузни стремительную радугу и - пац! Кладут ее на напряженную, притихшую наковальню.

Ииии - тюк! Пах! Начинают свой танец молоток коваля и молот его ученика. Тюк пах тюк пах тюк пах тюк пах - из-за плечей коваля и его помощника-громадины они выпрыгивают один за другим, бьют по заготовке, молот - след в след за молоточком, - и прячутся, чтоб через миг снова вывалиться.

Вроде бы мало времени прошло, а глядишь, и тело заготовки начинает плыть под ударами разнокалиберными, терять окалину, утоньшаться и уплощаться. Только что лежала на наковальне просто красная болванка, но теперь уже это тонкое изогнутое к смертельному краю узкое тело косы, которая под корень срежет все, что попадется ей, посланной в убийственный бросок волею косаревою.

Скрипят меха, гудит огонь, побелели от напряжения клещи злые, держит почти без стона удар наковальня, бьют-бьют-бьют молоточек с молотом.
Вот и готова коса, врезается с шипением в темную жидкость в кадке.
Все переводят дыхание.

Хороша коса вышла! И форма, и величина, и закос у нее, что надо. Все постарались, все радуются и гордятся.
Коса шипит из кадки, что посмотрела бы на молодцов, если бы она заупрямилась и не стала изменяться.
Смеются добродушно.

Молот тихонько шепчет молоточку:
- Ловко ты всегда знаешь, куда ударить! Я смотрю-смотрю, а без тебя сила моя даром пропадала бы. Как же странно устроен мир, что одни рождаются большими и сильными, а другие - ловкими и умными.
- Мир устроен не так. Когда-то я был таким же, как ты.
- Что же с тобой произошло, как ты уменьшился?
- Разве не замечал ты, что после сильных и точных ударов с тебя осыпается железная пыль? Крошечное облачко, но безвозвратно.
- Значит, я стану таким, как ты? От сильных и точных ударов?
- Да.
- И мы умрем? Что же от нас останется?
- Что выкуем, то и останется.
- Может, бить послабее и неточно, чтобы дольше прожить?
- Зачем тогда жить и быть собой, если бить неточно и несильно?

Тут начинает сыпать искрами новая заготовка, схваченная клещами.
Тюкает молоточек, пахкает молот.

Куют старательно.
Насмерть.

июль 2010