/Еду я на родину, пусть кричат — уродина,
Но она мне нравится — спящая красавица…
Юрий Шевчук/
«Ну, поехали!» — водитель Валера усердно крестит дорогу перед носом своего мощного «мерса», и авто начинает движение в сторону Борисполя. Уже через два часа мы будем стоять в переполненном аэропорту и ждать посадки рейса Барселона-Киев, а пока мчимся по ночной трассе, выхватывая фарами одинокие машины, да дремлем под звуки украинской попсы…
«Привет, Серега!» — крепко обнимаемся. Он легок, спокоен, улыбается, но только завтра — на пикнике мы узнаем, как волновался Сергей, ожидая этой встречи с родиной, и как изо дня в день тянула его сюда неведомая сила. Как он обрадовался родному языку и людям, и как огорчился, когда увидел утром повсеместную грязь и убогость, от которых страна не в силах избавиться все свои восемнадцать лет независимости.
...