Нету пчелы, нету,
нет ее, родной,
акации белым цветом,
а пчелки уж нет, хоть вой.
Волки в лесу завыли,
небо чернело водой,
аграрий считает прибыль
над мертвой твоей пчелой.
Священней войны не бывает,
и в небе кружится рой,
ведет своих пчелок Майя
в последний свой роковой...
Аграрий в плаще химзащиты
травит сука поля,
пасечник у иконки
молит небо за зря.
Бой набирает силу
воздух, деревья, трава
восстали против засилья,
но пала в полете пчела.
Не справиться ей бедняге
против экспертов, судов,
бабло собирает аншлаги,
и мед уже стал гавном,
вокруг небоскребы и люди,
лексусы, космодром,
а пчелка осталась на фото
последним солнца лучем...