И снова разное

Вот так. Он – один из самых известных в России поэтов. И прошел мимо. Как? Непонятно. Совсем недавно, а конкретнее, вчера, посмотрела ШЗ с литературоведом Олегом Ликмановым и там услышала это имя – Лев Лосев. Впервые, о ужас. Ощущение такое, что все знают Льва Лосева, и только я одна позади колонны с опущенной головой. Почитала его стихи. Очень даже! Хорошо. Мастер.

НЕТ

Вы русский? Нет, я вирус СПИДа,
как чашка жизнь моя разбита,
я пьянь на выходных ролях,
я просто вырос в тех краях.

Вы Лосев? Нет, скорее Лифшиц,
мудак, влюблявшийся в отличниц,
в очаровательных зануд
с чернильным пятнышком вот тут.

Вы человек? Нет, я осколок,
голландской печки черепок –
запруда, мельница, проселок...
а что там дальше, знает Бог

ПЁС

Поскольку пес устройством прост:
болтаются язык да хвост,
сравню себя
я с этой шерстью небольшой,
с пованивающей паршой.
Скуля, сипя,

мой мокрый орган без костей
для перемолки новостей,
валяй, мели!
Обрубок страха и тоски,
служи за черствые куски,
виляй, моли!

ПЕСНЯ ДЕСАНТНОГО ПОЛКА

Кончаюсь в зверских горах в шоке, крови, тоске,
под матюги санитаров и перебранку раций.
Сладко, как шоколадка, и почетно, как на доске,
умереть за отчизну, говорит Гораций.

Здесь, за зверским хребтом, мне перебили хребет,
плюс полостное ранение, но это я не заметил.
Мне в ухо хрипит по-русски отчизна, которой нет:
дескать, держись, и Высоцкого, и новости, и хеви метал.

Кончаюсь в зверских горах. Звери друг дружку рвут,
у не своих щенят внутренности выедают.
Я кончился, но по инерции: "Вот-вот, – рации врут, –
вот-вот вертолеты вылетают".
***********************************************************************

 Перечитываю. Алексея Толстого «Хождение по мукам». Только начала и сразу – удивление. Время 1914 год – и прямо сразу – наше время – калька с 1914, предвоенного. Вот, например:

«В последнее десятилетие с невероятной быстротой создавались грандиозные предприятия. Возникали, как из воздуха, миллионные состояния. Из хрусталя и цемента строились банки, мюзик-холлы, скетинги, великолепные кабаки, где люди оглушались музыкой, отражением зеркал, полуобнаженными женщинами, светом, шампанским.
Спешно открывались игорные клубы, дома свиданий, театры, кинематографы, лунные парки. Инженеры и капиталисты работали над проектом постройки новой, не виданной еще роскоши столицы, неподалеку от Петербурга, на необитаемом острове.
…

То было время, когда любовь, чувства добрые и здоровые считались
пошлостью и пережитком; никто не любил, но все жаждали и, как отравленные, припадали ко всему острому, раздирающему внутренности.
Девушки скрывали свою невинность, супруги - верность. Разрушение
считалось хорошим вкусом, неврастения - признаком утонченности. Этому учили модные писатели, возникавшие в один сезон из небытия. Люди выдумывали себе пороки и извращения, лишь бы не прослыть пресными.
Все было доступно - роскошь и женщины».
*********************************************************************************

Да, а фильм посмотрела такой, что жутко стало. «Волчок» Примерялась к нему давно, но только прочитаю аннотацию – и не хочется смотреть, ребенок там, мать, игрушка волчок как символ. Но пересилила-таки, посмотрела. Везде пишут – талантливо, гениально, молодой театральный режиссер, сам сценарий написал, сам снял. Посмотрела. Очень мрачно. Даже Антихрист по сравнению с ним не такой черный. Возможно, реалии жизни провинции – грязь, бездорожье и беспросветная нищета во много раз усиливают ужас. Мне лично представилась вся Россия этаким запущенным хмурым домиком возле разбитой дороги и пьяной женщиной с несчастным нелюбимым ребенком. Послевкусие у фильма горькое, такое, что тянет вырвать.
**********************************************************************************


Я иду по переходу, тому, который возле гостиницы Украина. По грязному неумытому переходу. Женщина неопредленного возраста предлагает цветы, слышится пение мужчины, что-то из Розенбаума, спитая дама предлагает взвеситься на напольных весах, к которым прикреплена бумажка с криво написанной ценой. Пахнет осенними листьями, хризантемами и безнадегой. То ли зима наступает скоро, то ли люди излучают эту незримую антиэнергию усталости.
Я бросаю пару гривен в протянутую руку нищенки и поднимаюсь к солнышку, сразу отступает мрачность и это неприятное ощущение уныния, охватившее в темном брюхе подземного перехода.
Думаю – кто эти люди подземелья, тратящие драгоценные минуты жизни в поисках средств для скудного ужина. Может, спившаяся взвешивательница тел с пару десятков лет назад была привлекательной теткой, которая продавала пирожные в кондитерской? А тот мужчина, который поет, работал инженером в НИИ? А бабулька с цветочками стояла у станка на каком-нибудь из разрушенных сейчас заводе? Кто их любит? Кто заботливо греет им чай и поправляет подушку?
Вычитала уже не помню где слова – наша жизнь не такая уж длинная, чтобы заниматься нелюбимым делом. А чтобы заниматься любимым, нужно вовремя выбрать его. Мой покойный отец всегда говорил «Все нужно делать вовремя». Пропустил – не догонишь. Это касается всего на свете. Или не касается ничего? В любой момент можно изменить жизнь? Круто повернуть - «играйте на рисковой карте, не бойтесь жизнь переменить».

Для каких таких нужд человек должен идти на компромиссы, чахнуть, не видеть радости? Заниматься нелюбимой работой ради куска хлеба расточительно для жизни. Но много ли найдется людей, любящих свою работу? Много ли тех, кто вкалывает оттого, что ему это нравится, а не затем, чтобы в первых числах месяца получить мизерную зарплату и спустить ее на некачественную еду, сидя у телевизора и роняя крошки на купленный еще в советские времена грязный ковер. Отвратительная картина – грязная застиранная майка, закопченая плита, невымытый пол, чавканье и жирный подбородок. И вся жизнь – котлеты, блинчики, картошечка и бесконечная консервация летом. Что будет делать такой человек с миллионом долларов, если выиграет их случайно? Изменится?