НЕБО внутри меня (из дневника ДИЛЕТАНТА)

 Ночь, под боком мирно сопит жена, (если ты успел ей обзавестись конечно), на кухне время от времени рыкнет холодильник, в подъезде иногда расслышишь какой-нибудь шорох и снова тишина…

Мягко горит ночник, ты лежишь и тупо таращишься на стены, пытаясь разгадать тайный рисунок обоев... А, может, в нём и нет никакой тайны, но ты пытаешься её найти, что бы хоть как-то себя развлечь…
Постепенно твой взгляд переносится на чуть мерцающий квадрат окна. Жёлтый фонарь, слегка качается ветка – ничего интересного… Дальше ты останавливаешься на таком же мерцающем квадрате ноутбука, который стоит рядом на тумбочке и где ты уже переговорил со всеми одноклассниками, побывал во всех соцсетях и пересмотрел все новинки фильмов в режиме он-лайн…
Над головой клацают часы, отмеряя твою жизнь. Тихо так, что можно услышать, как дышат соседи во сне… Иногда можно заметить, как в доме напротив зажжётся свет - видимо, кто-то проснувшись, прошёл на кухню хлебнуть воды… Всё – погасло. И опять обволакивающая тишина… Все спят, смотрят сны, улыбаются во сне, ворочаются… и, только ты никак не можешь уснуть, хотя уже и изворочался, пытаясь найти удобную позу и подушку свою искомкал, и пробовал без подушки…
Нет! Решительно не заснуть! Что же делать? Чем заняться?..

И тогда, ты, накинув рубашку, проходишь на кухню. Чиркаешь спичкой - «Хлоп» и уже горит синий цветок газа. Ставишь чайник, подкуриваешь от этой же спички сигарету, приносишь из комнаты свой «бук» и понемногу, сначала не спеша, потом всё активней набирая ритм, начинаешь шелестеть по клавишам, рождая буквы. Буквы слагаются в слова, слова в предложения… И вот, ты уже «исшелестил» несколько страниц. Подкурив очередную сигарету, и сделав глоток чая, ты перечитываешь мельком весь бред, который ты наваял. Прокрутив всё это на самое начало, отступаешь и пишешь заглавие: «БЕССОННИЦА», понимая, что этот бред именно так и называется.
Отмотав ленту времени немного назад, постепенно погружаешься в своё недалёкое прошлое. А что было то?
Пришёл с Армии, наскоро женился, появились дети, всё рвался куда-то, пытаясь доказать непонятно кому и зачем, что у меня всё не так, что у меня лучше… Потом на какое-то время остановился, отдышался – «Что дальше?». Так же наскоро развёлся, оставил бывшую жену, детей и работу, собрал сумку и уехал в другой город.
Да! Точно! Нужно начать всё заново! Теперь я знаю как! Теперь я не допущу ошибок. Нашёл новую работу, снял квартиру, познакомился с девушкой… Пытаясь, наскоро слепить некоторое подобие семьи начали жить совместно. Да, были радостные моменты, были слёзы счастья в глазах, были планы… И вот, однажды…
…мягко горит ночник, ты лежишь и тупо таращишься на стены, пытаясь разгадать тайный рисунок обоев...
Блин, неужели снова промах? Неужто опять с тобой не тот человек с кем можно разделить остаток лет? Кто виноват? Она, город, работа… ты?
В юности ты совершенно не знал, что делать. Ты всё совершал по наитию сердца и ещё чего-то неизвестного. Так может, просто на просто к небу обратиться, помолиться тихо да у души своей спросить, как быть-то тебе? Ан нет, небо и есть душа твоя и ни у кого другого, кроме неё спрашивать не стоит, да и соврать себе самому не получится.
Спрашиваешь. Прислушиваешься… Тихо. Нет ответа. Значит, есть у тебя все, и искать тебе не стоит ничего – ЖИВИ, радуйся каждому дню, проживай его так, как будто он последний у тебя… Счастье? А ты сам-то знаешь, какое оно? Может, всё, что есть сейчас у тебя – это оно и есть? Но…
… На кухне время от времени рыкнет холодильник, в подъезде иногда расслышишь какой-нибудь шорох и снова тишина… Над головой клацают часы, неумолимо отмеряя твою жизнь...
Так проходит ещё какое-то количество лет. Ты обзавёлся своим жильём, у тебя прекрасная работа, летом по выходным ты ездишь за город играть в теннис или катаешься на велосипеде в парке, зимой лыжи или рыбалка. Выглядишь – «Будь здоров», тебе завидуют соседи и друзья. Ты можешь с уверенностью сказать самому себе: «Я добился всего, что хотел! У меня есть ВСЁ!»



Но, однажды, проснувшись среди ночи, повернёшь голову в сторону, а там… нет там никого. И уже не мучаясь попытками уснуть, ты откроешь свой «бук» и на секунду задумаешься: «А всё ли?...»
И в очередной раз исшелестев несколько страниц и к утру поставив точку, ты задашь себе банальный вопрос: «А кому я пишу всё это?», то поймёшь, что обращаться нужно было не к мёртвому голубому монитору, а к тому синему небу, которое все эти годы было рядом, оно было внутри тебя…

Ознакомится с другимимоими рассуждениями и добавить свои статьи Вы можете по адресу  //reverstime.blogspot.com